Né un beau matin de mai 1968 aux portes de la capitale, au sortir d’une des nuits les plus agitées par la révolte estudiantine, laquelle avait justifié, à cause des pénuries d’essence, de conserver prudemment au garage la Dauphine familiale, réservoir rempli, en prévision d’un transfert urgent à la maternité, né, donc, l’année où Roland Barthes expliquait doctement à qui voulait bien l’entendre que le réel n’est qu’un effet de langage  (c’était quelques années avant que Lacan nous rappelle crûment que “le réel, c’est quand on se cogne”), l’année, surtout, où Gilles Deleuze dissolvait ce même réel dans un joyeux entrelacs de “Différence et répétition”, j’étais probablement prédestiné à vivre le langage sinon comme un problème, du moins comme un élément rien moins qu’évident ou naturel.